Как-то, схватив меня за плечи, Вова испачкал платье вишневым соком, оставшимся на его пальцах.
- Вишни отстираются? - спросила я.
- Попробуй.
- В чем же я останусь?
- Могу предложить свой халат...свою рубашку...свой дом...свою жизнь! - сказал он, покачиваясь.
